Las tuyas, las mias.

Me he propuesto escribir realidad pero faltan palabras.
Siempre me ha parecido asombroso como las cosas que nunca se han llegado a decir pueden quedar tan dentro como una pequeña espina clavada o como un gran puñal que termina por desangrarnos y devolvernos a la vida en toda la amplitud de su mentira. Porque al final todo lo que destruye crea, ya sea vida o muerte, luz u oscuridad -puedes hacer un algo abominable de ti mismo y eso será mejor que mantenerse estático-.
Echo de menos escribir Amor, pero parece que el monstruo en que me he convertido ya no siente. Me pregunto si tu podrias destruirlo y aunque creo saber la respuesta me encantaria sorprenderme a mi misma y no reconocerme, y asi, acabar siendo algo real, como lo que busco escribir, porque ahora faltan palabras.
              Las tuyas, las mias.

Puntos de más

Una vez leí que a veces cuando pierdes ganas el doble
y a veces cuando ganas pierdes la mitad.
Y yo he ganado tanto que me he perdido a mi misma
y ya no soy capaz de encontrarme por ningún rincón.
Ni siquiera por esos que nadie ve.

Que diferente y fácil y difícil es la vida sin ti.

Así somos

Ya no te siento.

Recuerdo tu mano junto a la mia,

nuestro abrazo eterno 

y el alma a los pies,

pero no consigo echarte de menos.

Te he visto decir mi nombre en voz baja

para que nadie pueda escucharlo,

ni siquiera tu,

            -porque no te atreves-,

y me da igual.

La felicidad,

cabezona, 

sigue en el lugar donde nos dijimos adiós,

esperando, 

por si se nos ocurre volver.

Pero pasamos de largo una y otra vez,

fingiendo no verla.

Ni sentirnos.

Así somos, 

tu, un cobarde, ¿y yo?

Una mentirosa que lee a Neruda fingiendo encontrarse.

Solo porque ya no están tus ojos para hacerlo.