10.31.2017

No title (part 1.5)

[Me amó y luego me mató, matandose conmigo.

El odio nació del vuelo de la noche,
del vuelo en mil pedazos.

El silenció ganó todas las batallas
que el miedo y las heridas perdieron.
Y las calles se llenaron de Sol y de golondrinas grises
más vivas que nunca,
más extasiadas y egoístas que nunca
y la ausencia se hizo vida y rabia,
las ganas de vivirme y morirme.]

10.22.2017

9.17.2017

amoR

Me duele el corazón. Te echo de menos pero no te llamaré. Igual que no te dije que te amaba, igual que cuando vi tus intenciones y tus intentos y no hice nada, igual que cuando me alejé, ¿cuando me alejé? ¿Para qué? no, no fui yo, fuiste tú. Cuando yo no te di ningún motivo para quedarte, cuando no te dije que nunca había estado con él, que fui fiel sin tener que serlo, igual que cuando no te dije que no he vuelto a estar con nadie, que gracias a ti volví a creer en el amor y que ahora me duele el corazón, porque aunque la verdad sea una nuestra imposibilidad de ser uno mata. Y ese es el motivo, porque me rendí antes de empezar, porque el primer día de lluvia después de la sequia supo a gloria, pero un día es un día y nunca dejé de repetirme que el pasado está escrito y que el futuro es consecuente, que el amor no siempre puede con los puentes ni con las dagas. Así que decidí no arriesgar, decidí no corregirte la mentira que creiste, porque preferí ser la mala, porque un mes más tarde supe que no había errado, porque un mes más tarde otra ocupaba tu cama y la excusa postverano no supo a verdad, igual que tu confesión de amor por mi posttunuevoamorporotra no supo a valentia. Pero todo esto es pasado y siempre me quedará el consuelo estúpido de quien tubo la razón, a cada paso, porque supe que nunca te quedarías y que me quemarías porque así son los procesos, porque te alejaste tú pero con mi ayuda. Supongo que este es el amor del psicópata.

Sep. o17

4.07.2017

4.04.2017

Silencio

En el mundo de las cosas que me gustarían está tu nombre escrito con ceniza y sangre. No suplico al cielo, ya no lo hago, nunca lo hago. La realidad es una y nos condena. No quedan casi palabras para ti. El olvido es de color blanco.

3.18.2017

Pasiones de un ausente enamorado

Este amor que yo alimento
de mi propio corazón,
no nace de inclinación,
sino de conocimiento.

Que amor de cosa tan bella,
y gracia que es infinita,
si es elección, me acredita;
si no, acredita mi estrella.

Y ¿qué deidad me pudiera
inclinar a que te amara,
que ese poder no tomara
para sí, si le tuviera?

Corrido, señora, escribo
en el estado presente,
de que, estando de ti ausente,
aun parezca que estoy vivo.

Pues ya en mi pena y pasión,
dulce Tirsis, tengo hechas
de las plumas de tus flechas
las alas del corazón.

Y sin poder consolarme,
ausente, y amando firme,
más hago yo en no morirme
que hará el dolor en matarme.

Tanto he llegado a quererte,
que siento igual pena en mí,
del ver, no viéndote a ti,
que adorándote, no verte.

Si bien recelo, señora,
que a este amor serás infiel,
pues ser hermosa y cruel
te pronostica traidora.

Pero traiciones dichosas
serán, Tirsis, para mí,
por ver dos caras en ti,
que han de ser por fuerza hermosas.

Y advierte que en mi pasión
se puede tener por cierto,
que es decir ausente y muerto,
dos veces una razón.

-Francisco de Quevedo-

3.16.2017

2.16.2017

El momento. Este.

"Que cruel, que egoísta",
si,
como tú,
pero dime,
si todo cambia
¿volveremos a vernos?,
¿volveremos a abrazarnos?.
¿Y a sopesarnos
o guardarnos bajo llave?
No, no lo creo.

El momento es lo único que nos queda.